I bianchi mughetti si ergono
fra le cortecce spente
come moniti di dolore.
La pioggia li ha gonfiati
rendendoli gelidi
messaggeri di catastrofe.

Ella è tulle e crine e
capelli intrecciati di rami
e foglie, rosse.
Temporale è stato
mentre sceglieva i suoi passi,
e si fa tremore, il suo respiro.

Veli grigi e umidi
scendono sulle visioni
rendon ottusi i sensi,
riempiono i silenzi di sbagli.
Nebbia è
il mondo degli alberi.

Io sono qui, lontano.

In un posto nascosto

in una nicchia del mondo,

a guardare

l'ultima luna d'estate.

I muri di Milano trasudano

umori viscidi, schiumano

le vicessitudini delle giornate.

Sono come foulard e veli

sventolanti e cadenti

sopra le teste di chi passa,

a lasciar l'unto sulla pelle.

La Città delle apparenze

nasconde un virus sotto i pori

Viene meno tutto,
t'incolli al materasso,
e non hai nulla con te,
nero il pozzo che sei
ove si distilla
e cade goccia a goccia
- dlin dlin-
l'attesa, verbo morto
e cancro d'indifferenza.

Passate sopra il corpo steso,
rendetelo prato.

per Amleto

Perchè se ti fermi a pensare

brucia il sentire,

il ricordo si monta in concreto

e il vuoto s'apre sotto la gola.

Vorrei mancare di tutto, ma non di te.

C'è un vento freddo qui fuori,

mi stringo e penso al senso.

Al senso che mi scorre tra le dita dei piedi

e sformicola fino alle gocce di brina

che ho sul respiro.

Allungo le mani spaventate

incontro i granelli di sabbia,

incontro i fili d'erba e

la tua mano, che mi sfiora un dito

e si àncora stretta.

La paura è dei prati e del cielo e del mare.

La perfezione del rosso della luna,

ma la rugiada in fondo al cuore.