Suona la tromba,
suona il buio di questa stanza.
Le ragnatele dell'inconscio sembran fatte di diamanti.

Vorrei solo veder ballare guancia a guancia,
costruendo a passi brevi il percorso tra il fumo e le note.

Se riemergi dal fondo della sala
fai molto male, e senza senso.
Perciò scaccio il fumo dagli occhi,
che si riformi pure, ma non qui, non ora.

Materiali vivi parlano geometrie nascoste

e fantasie di mondi di pietra e sabbia;

un mare di onice giallo per un palazzo lontano,

riflessi verdi cangianti per amanti curiosi.

Linee e semplicità d'incastri.

Affascinante armonia di pochi gesti.

E di là c'è il mare fatto di scintilli

mentre le forme scorrono,

fluide e malleabili,

giocando con la velocità

e il fischio del treno.

Fra cavi, tubi, ingranaggi

disegno chiaro

di direzioni e senso.

I cartelloni stanchi, poi,

relitti di tempo,

si piegano crepitanti

vinti dalla ruggine del vento.

Profondo tutto, profondo senso.

Sopra il mare

sotto terra

galleggio di navi bianche.

Ciò che vedono occhi attenti

oltre il finestrino

è un mondo da inventare,

indirizzando gli occhi

un po' più in alto,

un po' più in giù.

Sia nuova creazione

di anse di fiumi come nastri

e terre colorate disegnate da sarti

per creare enormi vestiti alle nuvole.

sere di primavera

Silenzi calmi perchè

tranquilli personaggi

li indossano.

Getti fiori contro le onde,

che se ne ornano, ma

non sanno ricordare e

trascinano nel fondale

le ghirlande del tuo impegno.

Una camicia

larga,

gettata addosso,

alle gambe

nude.

Macchie blu.

Capelli a boccoli

e un pennello grigio

che disegna

rami di alberi

forti.

Un micio zampetta silente,

tra il vento che bisbiglia

e i respiri addormentati.

Eppure un raggio.

Chiuse nel loro silenzio

nel loro urlarsi addosso muto.

Due bambole rotte,

che non so come aggiustare.

L'intorno è fatto di mancanze,

le lacune che diventano protagoniste

di dipinti che restano sfondo.